Transposable à l'infini

« Je crois qu'elle est méchante ! »

[Jean-Pierre, au sujet de Tatie Danielle]

God Moving Over The Face Of The Waters | Heat

Recette de grand-mère

Mon père : Dis voir, Paulette, tu pourrais pas cuisiner un peu plus léger ? Regarde-moi l'épaisseur de graisse qu'il y a au fond de la poêle ! Va pas te plaindre que t’as mal au foie !

Ma grand-mère : Mais c'est pas gras, c'est de l'huile.

The Godfather

Michael seducing Apollonia

Vito having a talk with Michael

Michael meeting Apollonia's father

That's Entertainment

I remember those cheers,

They still ring in my ears,

And for years they remain in my thoughts.

'Cause one night I took off my robe,

And what'd I do? I forgot to wear shorts.

I recall every fall, every hook, every jab,

The worst way a guy can get rid of his flab,

As you know, my life wasn't drab.

[...]

Though I'd rather hear you cheer

When I delve into Shakespeare...

'A horse! A horse! My kingdom for a horse!'

I haven't had a win in six months.

[...]

And though I'm no Olivier,

If he fought Sugar Ray, he would say

That the thing ain't the ring, it's the play.

So give me a stage

Where this bull here can rage,

And though I can fight,

I'd much rather recite.

That's Entertainment.

That's Entertainment.

Google Streetview

In the desert

In Chinatown, NYC

Outside NYC

Somewhere in the US

In Houston, Travis St

On the road again

16-09-2009

Bonsoir mon petit.

Pas de long discours ce soir, juste un rapide bilan de la journée. Et aujourd'hui, c'était galère. Un peu comme hier d'ailleurs. Et lundi aussi. En gros, tous les jours depuis que je bosse sur cette traduction << MERDIQUE >> à mon stage. Un texte assemblage de mots tout ce qu'il y a de plus prétentieux, vide et creux, dénué de toute cohérence, qui me fait voir chaque jour un peu plus rouge. C'est bien simple, je m'arrête à chaque ligne, à croire que je traduis du norvégien. C'était d'ailleurs sans doute la langue du texte original avant qu'il soit passé au rouleau compresseur d'une traduction automatique vers l'anglais type Google avec les affres que l'on sait. Je dis bouh, ça me gave et me fatigue “gentiment”. Heureusement ce matin j'avais prévu d'être déprimé et bien malignement glissé le restant de mon Poulain dans la poche de mon sac. Résultat à midi, après ma traditionnelle pomme en guise de dessert, j'ai pu faire une rallonge avec quelques carrés patiemment dégustés en faisant miam miam. Tout ça avec Breathe me de Sia dans les oreilles : pendant un moment, je volais dans le ciel.

Ce soir, rentré crevé. Mais bien sûr pas réussi à m'endormir. Du coup un peu de musique, un peu de lecture, un peu d'étirements (et un peu de Six Feet pour le blues) et maintenant dodo.

Je te dis à bientôt, canaillou.

The Hollow Men

 

We are the hollow men

We are the stuffed men

Leaning together

Headpiece filled with straw. Alas!

Our dried voices, when

We whisper together

Are quiet and meaningless

As wind in dry grass

Or rats' feet over broken glass

In our dry cellar

Shape without form, shade without colour,

Paralysed force, gesture without motion;

Those who have crossed

With direct eyes to death's other Kingdom

Remember us—if at all—not as lost

Violent souls, but only

As the hollow men

The stuffed men.

T.S. Eliot

Intimes confessions

Chers amis, puisque semble-t-il l'heure des aveux a sonné,

je me confesse et déclare solennellement par la présente que,

oui, devant le nombre réduit de visiteurs

généralement constaté sur cet espace,

il m'arrive m'est arrivé d'afficher mes propres pages

dans le seul but d'affoler mes statistiques personnelles.

Avec une moyenne de 25 visites mensuelles,

l'objectif est pleinement atteint.

Michael Vendetta n'a qu'à bien se tenir.

Shame on me, blame on you.

Shower time

L'incongru frappe partout, y compris sous la douche. Preuve en est ce soir lors de mon brossage de dents.

Résumé des faits :

Il est 21h12 à Châtillon, dans ma salle de bain. Je m'apprête à sortir de la douche après avoir consciencieusement lavé et rincé mon corps de 1 m 55 au garrot lorsqu'un coup d'œil aussi bref que furtif jeté nonchalamment sur le miroir me rappelle brutalement à la réalité : une épaisse boule de mousse gît, amorphe, sur mon crâne chevelu – il est vrai que j'y ai déposé quelques gouttes de shampoo trois minutes plus tôt.

« Trois minutes ? C’est un peu court pour pénétrer une touffe comme la mienne, me dis-je, non sans un sourire narquois. Jamais le shampoing n'aura eu le temps de faire son effet. »

Comme toujours dans les situations extrêmes - on est aventurier ou on ne l'est pas -, le salut passe par l’improbable.

- Non, je n'attendrai pas bêtement inactif, tel un chien déposant sa crotte, que le shampoing ait terminé son action pour lustrer mes chicots.

- Oui, bravant les dangers et faisant fi des conventions, je vais immédiatement saisir cette brosse au risque de souiller mon corps tout propre de Colgate Anti-Tartre Extra blancheur.

_____________________________

Trois minutes plus tard, ma besogne était faite.

Rincé, brossé, séché, ne sachant plus que faire, je demeurai coi devant mon beau miroir.

Surpris par ce réaménagement des tâches improvisé, je décidai d’attendre.

____________________________

Les plus structurés d’entre vous auront constaté que ce récit s’articule en deux parties.

La première s'appelle l'optimisation des tâches. Depuis Henry Ford, personne ne s'en plaint.

La deuxième s’apparente à une forme de glande. J’en ai reçu une formation accélérée dès mon entrée à la fac.

Today's day

22h05, I'm back. Tout beau, tout propre, je sens, pour ainsi dire, la rose. Note bien la nuance, en plein été, elle n'a rien d'anodin : au moment de brosser mes naquettes, je crois avoir décelé quelques perles de sueur sous mon aisselle gauche, sans doute dues à un excès de muscles. [Note à moi-même : penser à perdre des biceps] Par ailleurs, pour avoir lu la composition du déodorant Rogé Cavaillès que m'a gentiment ma propriétaire – fallait-il y voir un message subliminal ? – je crains qu’il ne renferme aucun extrait de cette tendre fleur. J'en déduis que Rogé n’est pas familier avec cette espèce. Du reste, l’on ne l’a jamais vu arpenter les restaurants de la capitale à la nuit tombée tentant de refourguer sa came à des couples en mal de romantisme. Mais j’arrête, je médis.

P'tit blog, tu l'auras constaté, je suis d'humeur plutôt espiègle ce soir. La chose était tout autre cet après-midi sur/sous [tick the right answer] les coups de 17 heures au moment d’entamer ma promenade. Une méchante Nervosité d'Origine Inconnue m'a saisi brusquement à ma descente de métro à Nation. Accompagnée de sa petite famille - méfiance, sueurs, colère rentrée -  elle guettait la première faille pour s'exprimer.  Heureusement, tu me connais, j'avais tout verrouillé. À la réflexion, peut-être pas la meilleure idée. Quoi qu’il en soit, je me suis posé au Jardin Naturel - j'en avais vu un charmant aperçu sur les photos de la Duchesse - pour laisser décanter tout ça et, en un mot comme en trois, faire le point – to make the point, comme ne le disent PAS nos amis anglo-saxons (qui n'ont du reste rien à faire sur ce blog – à part Johnny, Bob, Al et les autres). À l'ombre d’un vieux chêne – à moins qu’il ne fût agi d’un sapin ? mes fesses gratouillaient ! – , je commençais  à m'apaiser, au point même de m'assoupir, quand je me dis que, fichtre Dieu, il était plus que temps de poursuivre cette promenade (fichtre Dieu, bien que jugée blasphématoire par certains milieux, reste une excellente locution pour se remettre en selle). J'ai donc repris ma route, empruntant quelques ruelles bien sympathiques, perpendiculaires à la rue Bagnolet. J’ai prolongé jusqu'au Père-Lachaise pour y trouver porte close. À croire que le Vieux, devant mon humeur maussade, voulait me priver de ses morts. Ensuite, j'ai pris Avenue de la République – me semble-t-il, tout est allé très vite – et j'ai remonté la rue St-Maur, très agréable avec ses « bars low-cost ». À partir de ce moment, j'étais vraiment bien.

La journée d'hier a été assez différente. Bien que resté cloîtré dans ma chambre, je n'ai pas vraiment vu le temps passer. Il est vrai que depuis que j'ai redécouvert les joies d'ImageReady je m'éclate comme un petit fou. ImageReady est un logiciel qui permet de réaliser de courtes animations à partir d'images fixes. Je m'amuse à capturer des images très rapprochées de scènes de films que j'aime bien et je monte le tout avec ce fabuleux logiciel. Mine de rien, ça m'occupe pas mal ces derniers temps, et de nouvelles idées me viennent à chaque fois. Et je m'oublie.

Une autre chose qui m'a absorbé hier, c'est ce film, La nuit nous appartient (We own the night), avec le grand Joaquin Phoenix et, du reste, une belle brochettes d'acteurs, parmi lesquels l'insaisissable Robert Duvall et la bombasse Eva Mendes. De très belles images, des scènes particulièrement tendues, je recommande vivement. La veille, j'ai vu un autre film avec Joaquin Phoenix, Two Lovers, dont il partage l'affiche avec Gwyneth Paltrow. Un rôle totalement différent – il joue un flambeur dans le 1er, une sorte d'autiste dans le 2nd – où il excelle tout autant. Depuis Walk the line et sa formidable interprétation de Johnny Cash, ce Joaquin m’en met plein les mirettes. Je l'avais découvert il y a près de 10 ans, dans U-Turn d'Oliver Stone, dans lequel où il campe le cinglé Toby N' Tucker (« TNT »), qui veut foutre sa race à Sean Penn (Bobby Cooper) parce qu'il pense qu'« il fricote avec sa copine ». Et je l'avais retrouvé en 2000, dans le grandiose Gladiator – Commodus, c'était lui ! – prononçant cette réplique cruellement inoubliable :

They told me that your son

Squealed like a girl

When they nailed him to the cross

And your wife

Moaned like a whore

When they ravaged her

Again

And again.

And again

Énorme. Joaquin Phoenix fait partie de ces acteurs tellement impliqués qu’ils sortent complètement déboussolés d’un tournage. Comme si la mort de leur personnage était un peu la leur. J'adore !

Quelques mots pour finir sur How Met I Your Mother. Comme souvent, j’ai découvert Ted et sa bande à contretemps après qu’Amandine m'a filé le pilote en début d’année prépa. J’aime beaucoup, les personnages sont attachants et à vrai dire je crois même que je suis en train de devenir accro. Même si, j’avoue, j'ai encore un peu mal à mon Six Feet.

Voilà mon petit blog, je commence à me tarir (plus élégant que « me vider »). Un bel article que je t'ai pondu ce soir, tu es gâté. Eh au fait, toi et moi avons atteint le cap des 50 commentaires. C'est à Pussydaph qu'est revenu l'honneur de déposer le dernier. Tu peux la remercier : avec environ 80 % des com’s laissés sur cet espace, elle en est devenue le fournisseur officiel. Je lui ai su gré de cette charmante habitude qu'elle a de te fréquenter en lui laissant un nouveau commentaire sur son espace à elle. 2 commentaires en moins de 24 heures : on peut parler d'exploit.

Bien à toi.

johnsmith

Traffic

Quiero chingar el cartel de Tijuana

Angel Heart

Shifty eyes

"Did you kill him?"

"Oops, this is a church, Mr Angel!"

"No, no, no... Nothing so."

AB

Le temps d'un week-end

Très agréable moment hier après-midi en regardant ce film de 1992 du réalisateur Martin Brest (:o connaissez ?). 2h40, ça nécessitait d'aménager une petite plage, j'ai profité de mon après-midi avorté à l'UNESCO ("pas d'Internet-pas d'taf"oblige) pour me mater ca tranquillement. Pas déçu du tout !
Le film narre les tribulations de Frank Slade (Al Pacino), Lieutenant-Colonel à la retraite devenu aveugle suite à un accident, qui décide de partir à New York, "le temps d'un week-end" [titre du film en français], pour une escapade improvisée ou presque, en compagnie de l'étudiant initialement chargé de veiller sur lui pour se faire un peu d'argent (Charlie Simms, interprété par Chris O'Donnell). Énorme performance d'Al Pacino, oscarisé pour ce rôle et qui porte le film sur ses épaules du début à la fin.
Des passages très émouvants – scène de tango sublime -, drôles, tristes, souvent subtils, Al hurle beaucoup (beaucoup), quelques scènes un peu trop "poussées" à mon goût, notamment certaines séquences du final mais l'ensemble est de très bonne facture. Parlant de final, il faut croire que Six Feet me poursuit puisque les cinq dernières minutes permettent de découvrir Frances Conroy, l'éternelle interprète de Ruth Fisher, quelques rides en moins et tout imprégnée de Fleurs de Rocailles...

Je recommande.
Et ce de manière (complètement) définitive.

Into the Wild

Le vent se lève doucement.
Des éclairs brisent l’horizon.
 
Tchouc-tchouc font les carreaux.
Clac-clac disent les volets.

Darlings, we’re in for a rough night!

May 26, 2009 – 12:56 pm { just before my internet crashed }

June

March 27th – Saturday, 10:20 pm

Aujourd'hui a été une journée moyenne. Ni vraiment bonne, ni franchement mauvaise, petit triomphe de l'apathie (une fois de plus ? oui, si on veut).

J'ai pas retourné grand-chose, je me suis levé tard et j'ai encore besoin de sommeil. J'ai vainement tenté de bosser cet après-midi, de lire des polycop' d'espace européen. Problème : leur forte teneur soporifique assure un endormissement presque immédiat. Aussi efficace que le Lexomil et plus sain. En attendant, j’ai rien glandé.

Globalement, le moral a été bof-bof-soso. Alors, ce soir, j'écris. Enfin, je me force à écrire, c'est loin d'être un automatisme ; je me dis simplement que, avec un peu de chance et un bon retour, je trouverai de l'envie sur la route. C'est ce qui m'a manqué le plus aujourd'hui, l'envie. Quand j'ai pas d'envie, je deviens passif, je prends les choses en pleine figure et c'est pas bon.

La journée n'a pas été que terne, cela dit. Je me suis amusé à chanter du Johnny Cash en début d'aprèm : Sunday morning comin' down, I got stripes, Give my love to Rose, Busted etc., j'ai retrouvé des marques, je me suis fait plaisir - important par les temps qui courent. Et puis, je suis allé sur Deezer, écouter pour la vingt-millième fois La nuit je mens de Bashung, en live à Arras. J'ai essayé de l'enregistrer mais ça arrêtait pas de planter, sûrement un problème de mémoire vive. À voir demain.

Ce soir, j'ai parlé sur MSN aussi. Ça a fait du bien et empêché un temps ce réflexe de repli sur soi. Mais encore une fois, il a fallu forcer les choses. Certains bouquins – dont ceux de mon psychiatre préféré Totophe André – recommandent de se considérer soi-même comme son meilleur ami, aussi bien dans les périodes de blues que par temps clair. “Qu'est-ce que vous conseilleriez à un ami qui n'a pas la pêche ?” Dans mon cas, ce serait écouter des répliques de Bob ou Al - par exemple, la scène de l'interrogatoire dans Insomnia. Ou bien écrire des dialogues. Ou encore mater un épisode de Friends. Dans tous les cas, retourner aux bases histoire de relancer la machine et remettre le moteur en marche ; trouver une motivation, quelque chose qui pousse. Et puis considérer ces baisses de régime comme des problèmes plutôt que des anomalies. Pour l'instant, c'est pas le cas. Alors, problème ou anomalie ?

Bon, je relis mon truc, là, et je peux pas le nier, le ton est plutôt grave, on déborde presque sur le ramplanplan. Mais, mine de rien, je me suis un peu amusé à écrire ça. Alors, lecteur, c'est le moment de sortir ton indulgence.

Demain matin, c'est le premier grand-prix de la saison de F1, en Australie. La course reprend ses droits, va falloir être attentif, au pire se raccrocher à ça. Je vais aussi bosser un peu (quand même) : tordre des câbles, dresser des chiens... certains comprendront !



Sources (on se refait plus...) :
http://www.vulgaris-medical.com/medicaments/lexomil-543.html
http://www.deezer.com/track/la-nuit-je-mens-live-arras-T1149073
http://www.deezer.com/track/833737
http://www.deezer.com/track/833736
http://www.deezer.com/track/858899
http://www.deezer.com/track/833723
http://www.amazon.fr/Imparfaits-libres-heureux-Pratiques-lestime/dp/2738122299/ref=sr_1_1?ie=UTF8&s=books&qid=1238279505&sr=8-1